cronicas de un mundo sin dioses aparentes

Argh

Capítulo 1: Inicio de una historia.

Las cosas que no recuerdas es como si nunca hubieran sucedido. A despertar junté los fragmentos de mi cabeza esparcidos por el suelo; era hora de regresar al mundo real. Las noches anteriores habían resultad un fraude mediático para los analistas que habitan mi cerebro, todo, absolutamente todo, se desarrollaba sin que yo pudiera prever tan siquiera un poco de lo que sucedería. Apenas abrí los ojos hice un análisis exhaustivo de la habitación. Los desconocidos frente a mí, sonrisas inocuas de gente que está tan destrozada como yo. Un mullido sillón que me abrazaba con el amor que brinda la pena ajena, la vergüenza por el prójimo. Mis sentimientos, mis sensaciones, esa mezcolanza ignota parte-cabezas de todos los días; era como despertar en mi cama, sólo que un una historia de dolor y pateticismo detrás (y, por supuesto, fuera de mi cama).
Apenas atiné a preguntar qué había sucedido cuando los recuerdos ya se agolpaban en mi cabeza reclamando sorpresa en su justa medida. Destellos de alegría teñida de azul, calor humano, amistad, alcohol, trabajo, vida y muerte. Creo que en ese momento fue la primera vez que noté ese vacío que me acompañaría por el resto de la novela.
El cuarto era amplio y estaba lleno de gente, las primeras luces del amanecer se adivinaban por el ventanal y los destellos del pasto. Algunos Bailaban aún, desposeídos.
Me figuré como algunos demonios rondaban la habitación, moviéndonos como títeres, jugando con el destino de gente insignificante como nosotros; quería golpear a esos demonios, con sus grandes bocas y sus ojos desorbitados. Supuse como algunos tenían plumas de colores brillantes, otros escamas. Algunos portaban unos cuernos que evocaban la locura de los sabios, otros no. estoy seguro que luego de eso les inventé nombres, nombres que he olvidado ya.
En cualquiera de los casos, al dejar mi incómoda posición inicial e incorporarme, los demonios se hicieron más vívidos dentro de mi cabeza. Formaban un círculo alrededor de mi hipotálamo y bailan y cataban, cual niños desorientados en espera de su maestra. Bebían y fumaban, reían y reían. Me acerqué a ellos, tratando de averiguar su razón de vida (como toda persona cuerda, sabía que esos demonios no eran más que producto de mi imaginación retorcida, aún trastornada por los efectos del alcohol, pero al no tener nada mejor que hacer, no me quedaba más que seguirme el juego).
Averigüé, entre otras cosas, que el jefe de la manada era color púrpura, y representaba miedos ignotos a nuestros ojos. Él había cruzado las praderas de sarnot y vencido a temibles seres incorpóreos que con su mirada vencen a los más salvajes animales para llegar aquí; por eso era el líder.
Era alto, de un púrpura brillante y alegre y con una mandíbula terrorífica, pero no era un mal sujeto. Se ofreció a explicarme algunas cosas sobre mí mismo, pero rehusé; de las pocas cosas que me mantienen cuerdo es la autoignorancia, por eso veo demonios titiriteros detrás de las esquinas… además deque iba siendo hora de volver a aquella gran sala, con mis amigos y con mis propios problemas.
Abrí los ojos por segunda vez y aún no me había levantado, así que lo hice, tratando de no volcarme a mis adentros otra vez y parecía que lo estaba logrando. Alcancé a sentarme en una silla rodeada de gente, que comentaba los pormenores de la fiesta de la noche anterior. Entonces fui empujado hacia el fondo de mis pupilas en contra de mi voluntad, no importándome de que ahí adentro todo volviera a estar en technicolor.
Eran las 10 de la noche yo llegaba a la fiesta, acompañado por Yamil. El lugar donde transcurriría el resto de la noche se encontraba lejos, pero era acogedor y sencillo. como habrán notado, tengo cierta tendencia a fijarme en aquellas cosas que le roban sentido a la realidad y atesorarlos en una mitología personal teñida por sangre de venas adolescentes que nunca fueron tasajeadas, y esa casa es uno de esos detalles; es una casa sin puertas. Me sentí disparado a un mundo en donde el horizonte no existe y nuestra visión alcanza nuestra propia espalda. Una casa sin puertas representa un espacio común, un solo cuerpo en el cual es imposible esconderse. Un lugar sin secretos. Un universo completamente descifrado.
Al entrar en una casa sin puertas te encuentras con miradas sin velo, con verdades absolutas. En una casa sin puertas no puedes mentir. Tal vez esa interpretación desembocaría en los hechos que narraré en capítulos siguientes y en las conductas en las que incurrí yo y todos los presentes, pero esas son falacias orquestadas por los demonios de detrás de las esquinas.
Todo comenzó así…

Escrito con valor documental justo antes de que todo cobrara un sentido y se deshechara a si mismo, dejando de doler.

Las notas al pie de los libros nunca parecen la mejor opción, pero son la única opción ala carta que no escribiré. Escribir es una alternativa viable a escribir ¿sonido? Sí, sonido, el sonido que destroza el sonido, el sentimiento que destroza el sentimiento.
Je je. Rock and Roll evocando una época que ni viví pero de la cual conservo los clichés. La pasividad del baile es un líquido que cala a dos por hora en un universo que creo azul. Movimientos espasmódicos de una pequeña multitud en alegría. El movimiento embelesado no es para tí. ¡¡Baila!! ¡¡Largo!! no creo que discutirlo sea una buena idea, parece mejor como está: hermosamente doloroso. Carajo. Creo que al final tienes el poder de llevarme hasta ti. ¿podré ignorar aquella tentación de tirarse al vacío masoquista? Incluso esperar que lo leas resulta...

¿Friedman? Eso no es significativo. ¿Pinochet o Margaret Tatcher? ¿eso significan referencias oscuras o algo que todos ustedes llegarán a comprender? En cualquier caso no importa; el caos que quiero eludir está ahí; entonces recurro al shock que quiero evitar y está sentado junto a mí.
Ahora ansío a Mariana... su punto de vista sin contemplaciones, su cosa objetiva, esperar su grito “¡¡fuera!!”.
¿me alejaré? ¿el sentimiento por si mismo tiene algún sentido? ¿Pregnant dolor? Neh. ¿me importa si me importa? ¡carajo! Me importa que me importe un poco. Algo de vacío en la boca de mi estómago.
Vacío premeditado.
-carajo chingados.

15: qué NO hacer con una chica.

La vida me ha enseñado ciertas cosas acerca de las relaciones interpersonales.
Ahora el aburrimiento extremo me lleva a compartirese conocimiento con ustedes.

Enku: el mito de la creación (Traducción libre) II

Traducción Libre del mito de la creación perteneciente a la tracidión Shabiri -pequeñas Islas al norte de japón, de los pocos lugares de esa región que conserva su población autoctona- Segunda parte.
Animado, enku pensó en otro ente,
Llamado origu, ente grande y fuerte,
Origu debía ir en contra de shablli-nun,
Pues enku era todo menos shablli-nun.
Así que enku le dijo a sus dos hijos:
Shablli-nun, que, que eres muchos y no eres siempre,
A ti me dirijo.
Origu, que acabas de nacer aun solo eres enku, pues solo conoces enku,
A ti me dirijo.
Yo ya no soporto más enku y no puedo hacer más que enku.
Shablli-nun es lo único que no es enku, y origu es enku pero es otro.
Así que que origu, a partir de ahora, tu vas a ser lo contrario de shablli-nun.
Too lo que él sea tu lo vas contraponer,
Todo lo que él diga será mentira,
Tú estás en el opuesto que él.
Serán contrarios, serán extremos, serán distintos a enku
Y aun así se amarán, para que no se maten el uno al otro.
Ahora lo que ustedes piensen será verdad
Y así crearán algo que no sea enku,
pero tampoco shablli-nun o origu.
Crearán un infinito de cosas diferentes
y luego las dejarán crecer y le darán sus lugares
y les indicarán que creen más hasta que enku deje de existir,
pues todo será algo distinto a enku.
Yo, mientras, dormiré hasta el momento en que enku sea insignificante
Y así podré admirar todo lo que mis hijos han creado.
Empezará shablli-nun creando algo y luego origu tendrá que crear el contrario.
Luego origu creará algo y shablli-nun tendrá que crear el contrario.
Así hasta que crean necesario correr el poder a sus creaciones.
Que empiece su trabajo, que comience mi sueño.”
Y enku, por primera vez, dejó de existir siempre.
Así, en cuanto enku se calló, el tiempo surgió,
Y morirá cuando enku vuelva a ser todo.
Viene de aquí...

14: Un analista me quería ligar.

Oh dios mío, vaya que es malo este video...

13: Serrat Y sabina en Durango, México.

Como parte del festival Revueltas

El juego.

El juego termina cuando termina la diversión, asumiendo que la diversión puede ser de muchas formas, pero divertida. Es curioso cómo en correcto inglés británico, “diversion” significa desviación. En realidad no sé si haya alguna relación lexicológíca o etimológica, a pesar de las faltas de ortografía a mí me es inevitable el juego de significados; diversión, desviarse de algo, desviarse de todo. Al final perderme al doblar en una calle desconocida con completa premeditación y ventaja me resulta divertido.
La intriga es una forma de diversión, el suspenso es una forma de diversión, los vicios bien llevados son una forma de diversión de pureza extraordinaria.
El secreto, creo yo, está en no tomarse nada en serio.... cuando tenemos una meta fija y preponderante, nos hemos trazado un camino, con un planteamiento, un nudo y un desenlace. Ese camino único conlleva la ruina, conlleva la obsesión. Un amigo me enseño que nada ni nadie es indispensable y yo lo creo firmemente; lo último que deseo es atorarme en algo, en alguien. (buddha decía que nos encontramos en constante cambio, cada letra que escribimos y cada instante que sobrevivimos somos alguien muy diferente a aquel ser del instante anterior).
El juego es desviarse; el juego es perderse; el juego es saberse perdido. El juego eres tú, soy yo. El juego terminará cuando las ideas se empolven en tu cabeza y echen raíces.... el juego terminará cuando ALGO en realidad importe.
Equis. Al final.... ¿importa este texto?