cronicas de un mundo sin dioses aparentes

Lo primero que veo al despertar

El motivo de Borges

La curiosa analogía creada por Borges en la primera mitad de la década de los cuarentas acerca de “la biblioteca de Babel” me llamó la atención desde aquella vez en la cual josé Resendiz Capedeville me habló de ella en una de esas reuniones de “caballeros” convocadas con el único fin practico de embriagarse.
José, ilustre caballero de cuna chilanga, citaba los estudios hechos por el escritor argentino como un tortuoso camino recorrido a lo largo de dos años siete meses, y orgullosamente se ufanaba de haberlo revivido en su intelecto tal y como fue concebido por Borges.
“al parecer a Jorge Luis la primera referencia llegó por medio de Gabriel mitchside, un diplomatico inglés radicado en argentina múltiples veces durante poco tiempo” -extrañamente llamaba a Borges llamaba por sus nombres de pila, cuya rareza no está en la confianza que sentía por alguien ya muerto, sino en que utilizaba ambos nombres de pila. - “mitchside siempre era removido después de unos tres o cuatro meses de servicio, tan solo para regresar pasado un año, a lo mucho. Sus conversaciones con Jorge Luis fueron registradas casualmente por una emisora de radio local, pues estas sucedieron en el contexto de mesas redondas dentro de un programa sobre psicología moderna. Mitchside decía haber seguido fuentes directas desde manuscritos en sanscrito, objetos arqueológicos pertenecientes al museo del Cairo que le habían sido mostrados “gracias a su gran encanto y dedicación por el estudio” (lo que nuestro caballero inglés no mencionó fue que su esposa era curadora de aquél museo; podría describirles perfectamente su “dedicación por el estudio”, pero creo que será mejor que sus propias conciencias lo sopesen).
En estos manuscritos Mitchside encuentra -según él- la razón de la existencia humana, indefectiblemente y sin lugar a dudas.

Sonrísas vagas

Sonreír cínicamente es una salida. moverse y hacer algo al respecto es la otra.
je, tu sabes que te hablo a tí

11: Todos somos ...artistas...

Hombro con hombro con Chisco, Xul y Alejandro reyes. :-)
¡genial!

Descubra las diferencias

Hell fuckin' yeah. El siguiente es un video que me hicieron, está genial. no me queda más que compartirlo :-)

¡JAJAJA! ¡ES LA NETA!
y, si no entiendes la referencia cultural...

Vamos. rían todos conmigo.

Migraña II

Viene desde Migraña I.

El día no había comenzado bien, lo sabía, solo que aún en estas circunstancias me negaba a que la migraña me detuviera.
la migraña representa mis más intimos demonios... abre la puerta del infierno y permite el paso de cabras ataviadas con túnicas rituales y cuchillos obscuros; fotos que te siguen con la mirada; enormes topos de pupilas enrojecidas que se comen el planeta dejando un rastro de locura en donde ya no hay vida; cielos negros. Mi única salvación contra el infierno son los químicos que consumo cada que siento estas puertas retumbar. Drogarme y dormir, esperando que ni el dolor ni el infierno sean demasiado fuertes.

Un momento estaba sentado dentro del salón, pensando todo esto y al segundo siguiente estaba en buenos aires. Dammit, aquí vamos. Todos usaban bombín y paraguas, aunque su ropa no combinara con ello, el cielo tiene un tono verde. El verde me trae mala suerte (comencé a inquietarme). debía encontrar la salida y volver al salón lo antes posible, antes que notaran mi ausencia de mi cuerpo, tal vez aún no fuera demasiado tarde. Decidido a olvidar todo, cerré fuertemente los ojos. Los ruidos de la ciudad no se acallaron. Me repetí una y otra vez que no estaba aquí, que nunca he estado aquí. Escuchaba claxons, pasos, voces, radios, maquinarias, tuberías. Escuchaba toda la ciudad. Escuchaba los muertos golpetear con ira sus ataúdes. los oídos comenzaron a arder y sangrar. Podía perfectamente ubicar a cada persona que estuviera a mi alrededor, a cualquier persona de buenos aires-obscuro. Escuché el agua a través de los tubos, escuché las sodas sirviéndose a doce kilométros de distancia. Escuché un niño llorar por razones ajenas a la lógica clásica. Escuché una coladera abriéndose y unos muchachos bajando al buenos aires subterráneo y escuché a la ciudad conspirar contra ellos. De pronto me dí cuenta de quienes eran; Joaquín, sus amigos. Una mano se poso en mi hombro, abrí los ojos y volteé decidido a escapar. El mismísimo demonio estaba sosteniéndome, y con su cara de Charly García meneándose en signo de desaprobación de un lado al otro, me dijo;

- Ya estás solo; no hay nada que puedas hacer.
- Esta ciudad es una alucinación y puedo modificarla a mi gusto. Aléjate de mí o te borraré de mi cabeza en este instante.
(en ese momento lanzó una risotada que sonó con el estruendo de mil voces; escuché a cada uno de los que en mi vida se han reído de mí. Los transeúntes detuvieron su interminable andar y se quedaron sosteniendo flores rojinegras en las manos).
- Muchacho -contestó cínicamente- tienes toda la razón, esto no es más que una alucinación, un mal sueño. ¿pero sabes qué? No es tuyo, ES MÍO. Tú no eres parte mas que de una pesadilla del diablo. (aquí solo recuerdo como comenzaba salir espuma de su boca y se inchaba de ira. Aunque me parecía ridículo pensar en eso aquel momento, me recordó un guajolote) regresa a tu propio mundo, solo sigue cualquier puerta que diga “exit” y deja de molestarme ¿está bien? Tal vez así te deje vivir tranquilamente los sueños.

Lo miré a los ojos. Él sonreía entre la saliva que ahora inundaba su cara. Junté mis párpados; El agua corriendo a través de los tubos, los pasos de Joaquín en un vacío inexorable. El agua. Joaquín. El diablo con cara de Charly García. Yo, sentado en el salón de clase, ausente. Todos en buenos aires ahora son topos acuáticos que arrastran a joako hacia el mar, solo lo mantienen vivo para recordarle su grado de estupidez. Hace un minuto hubiera huido inundando de miedo iracundo; ahora no.
No escaparé de buenos aires-muerte sin llevarme a joako conmigo.
Abrí los ojos y comencé a correr hacia belgrano-sangre. Charly García rió con sus mil voces.

Migraña I

Se dibujó una sonrisa cínica en la boca del chofer mientras me devolvía el cambio;
-Joven, no se preocupe demasiado, ya acabará la soledad.
Era la primera palabra que articulaba en todo el recorrido, y no hizo mas que alterarme ¡Maldita sea! ¡Ni siquiera necesito decirlo para que todo sepan que tengo problemas! Apresurado bajé del taxi y corrí alejándome. Las caras de los transeúntes siempre me han parecido escalofriantes y ese día no era la excepción. Como si alguien me siguiera apresuré el paso temiendo las sombras que se formaban a mis espaldas, ignoré por completo que tenía clase y debía de llegar en algún momento a la escuela. A las 7 AM todos tienen prisa. La gente camina sin importarle mucho quienes le rodean, nadie dedica miradas a los ojos ajenos. Después de mucho caminar -y haber perdido el rastro de mis pasos- me detuve en un callejón desconocido donde todos andaban en círculos, mortal deseo de preguntar que carajos sucede. No lo haré.
Doy media vuelta, no sé en donde estoy, pero tengo que volver a la escuela. Me encuentro frente a una gran avenida plagada de polillas jóvenes, ruido y vísceras de cerdo colgando en los puestos de comida. Debo tomar un taxi... los taxis verdes me traen mala suerte. Espero impacientemente la llegada de uno color rojo, pero hoy nada es rojo (incluso las vísceras de cerdo son verdes). Frustrado, extiendo la mano y abordo lo primero que se detiene ante mis narices. Con los ojos cerrados y un tono de voz insolente le ordeno al chofer que me lleve a la universidad. Ojalá mi insolencia sirviera para aplacar el profundo miedo que tengo a que este chofer sea el mismo de hace rato.
-pero si ya estamos en la universidad joven.
Temerosamente abro un ojo y me encuentro en donde quiero (no-quiero) estar; nunca salí de aquí, es más, creo que nunca dejé el taxi. Carajo. malditos días de migraña, adoro alucinar.
Pagué el importe exacto para que el chofer esta vez no tuviera oportunidad de recordarme que estoy brutalmente solo. Bajé del taxi y caminé rumbo a la facultad al mismo tiempo que sacaba de manera histérica el contenedor de pastillas de la mochila; luego me atraganté con más de una dejando de lado mi salud mental; ahora solo tranquilidad y cero alucinaciones. No recuerdo el resto del camino, solo supe de mí estando sentado en el salón, tomando clase.
¿la luz es una onda o una partícula? ¿porqué me asalta una duda tan pendeja?

Muertos, para variar

I hate to write while i'm hearing some music. Its really annoying to being influenced by whatever sounds on the stereo.
Días de tranquilidad vacía han llenado mi vida últimamente, tranquilidad alterada por un reacomodo de vida, déjenme explicarlo;
la muerte de joaquín ha removido mis más profundas bases; mis dioses comienzan a cambiar ¿la rareza es normal? ¿que tan raro es ser raro? Caramba, los muertos me hablan, deberé tratar de acallarlos. Joaquín fue alguien que me marcó en sobremanera, so concepción de la vida, ahora muerta con él, me obliga replantear TODO.
Lo he estado replanteando, no lo niego. Midori-musa fue deliberadamente matada en un incidente curioso que solo ha acrecentado el vacío emocional en el que hoy vivo. Los estándares de existencia se abaten, no sé si para bien o para mal.
La ausencia de post también se deba lo mismo; ¿como carajos voy a escribir algo o de algo cuando simplementeno siento mas que una vaga tristeza? When los muertos atacan.
Todo gira siempre alrededor del nivocentrísmo; poesía slam, ¿quién soy? ¿porqué? (por cierto, este es el post No. 500).