Los dedos bailan sobre las teclas sin pedirme permiso de escribir palabras acusatorias, mortales. Los dedos son su propia musa, fuente de inspiración intangible y sin sentido para todos nosotros. Los dedos caminan por senderos irrelevantes por palabras con algún significado vacío y oscuro. Los dedos me acusan de conspirar en su contra. Los dedos son el blog. El blog se controla a si mismo.
En este preciso instante estoy parado sólo en alguna cima. Volteo hacia todos lados, no veo más que la luz del sol invernal. La nieve golpea mi cara, congela la punta de mi nariz. Luego estás tú, entre el hielo, excavando una tumba para algún desconocido. Me acercaré a tí y te preguntaré el nombre. No me lo darás. ¿qué sentido tiene sentir si hemos sentido demasiado? Ya no somos niños, pero estoy seguro que nunca seremos adultos. Yo solo quiero ser yo.
O tal vez quiera ser yo contigo.